26 de diciembre de 2012

Libertad

Estaba ese chico que le decía
que el amor era libertad.
Estaba ella que respondía
que el amor eran cadenas.
Pensó así
sintió así
creyó amar encadenada
se creyó libre mientras estuvo sola.
Y una vez se enamoró.




"...y que el placer  
que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad" 
Julio Cortázar
   

3 de diciembre de 2012

No sé...espero?

No sé...no espero ramos de rosas, osos de peluches, cosas melosas...no.
No espero que me diga hermosa, me mande mensajes cada media hora y esté siempre pendiente de mí.
Más bien lo contrario, más bien su espacio y mi espacio me saturan los excesos
Espero cosas en común. Charlas eternas, música boca arriba, películas de verdad...prometo darte arte, que no es lo mismo que quédate y ya veremos. Que disfrute mi arte, disfrutar su arte.
Compartir.
Espero compartir. Aceptar. Entender. Querer. Paz.
¿Qué pasará?
Quién sabe, ya veremos.

10 de noviembre de 2012

A un amigo

Y planeás tu amor en términos de comodidad...
Con la chica para vos hoy no puede ser, pero está esta otra...
Y vas con la otra chica, esperando que la chica para vos esté en el momento que considerás será el adecuado.
¿Por qué habría de estar ella para vos? ¿a tu antojo? ¿siguiendo las órdenes de tus hilos?
Si es para vos, lo es ahora y lo será siempre.
Si es para vos, ella sería más importante que las complicaciones.
Si estás con otra esperando que pase el tiempo, olvidate de la chica para vos.
No lo es.
No lo será.
No es marioneta.
No es Penelope.
Tejer pasó de moda.
Jugate o andate.

28 de octubre de 2012

Sobre los Latinitos II

Voy a seguir con el tema del post anterior, o sea: te tiro un tema latino por el que las chicas se hacen pis encima y te canto la justa de lo que te está diciendo.

Actualmente está sonando mucho este tema de Maná por la radio. La verdad es que se me pega cuando lo escucho y no puedo dejar de decir "no revienta como pompas de jabón" con cierta pena. 
Como sea, leé el fragmento y te digo lo que pienso:

El verdadero amor perdona - Mana

(...)
no hay palabras, no hay perdon
Se hacen los rockeros y cantan sobre mariposas nomás
tu me tienes olvidado
no respondes al llamado
no eches tierra a la palabra
me condenas a la nada
no me entierres sin perdon

Mira corazón que es el engaño
se revierte y hace daño
se revienta en el aire
como pompas de jabon.
Como pude haberte yo herido
engañarte y ofendido
alma gemela no te olvido
aunque me arranque el corazón

Aaay!!! el rencor que nos envenena
nos hace daño
aunque no regreses corazón
has de perdonarme

El verdadero amor perdona
no abandona, no se quiebra
no aprisiona, no revienta
como pompas de jabon

Un error es algo humano
no justifico la traicion
los amantes verdaderos
se comprenden,se aman
y se olvidan del rencor
La noche empieza a amotinarse
de sueños rotos y el dolor
y me revuelco en la cama
aferrandome a la nada
implorando tu perdón
(...)

Sí, se me alargó el fragmento, pasa que la caradurez que muestra la letra de esta canción no tiene desperdicio. O sea, el/la tipo/a te cagó y te tira el bardo porque no lo perdonás. "El verdadero amor perdona", si no lo/a perdonás es que nunca lo amaste. Obvio que el/la tipo/a te dio todo su amor y respeto a la hora de engañarte (o la cagada que sea que se haya mandado).
Así que ya sabés, si te caga y no lo/a perdonás, la/el desamorada/o sos vos! el/la otro/a es la víctima acá.




Cortázar 10 libros antes de ahora.

Hace tres meses que tengo encuentros frecuentes con este señor. 
En diciembre leí Bestiario. en enero Historias de Cronopios y de Famas y parte de Salvo el crepúsculo (lo terminé en febrero). Ahora estoy conociendo a Un tal Lucas.
Hay algo encantador en él...yo le dije a  : "Cortázar es mi amante, pero no le digas a nadie"...siempre está proponiendo un juego nuevo, y yo me re prendo. Risitas van, risitas vienen, en el colectivo la gente que me ve cuando lo leo debe pensar que estoy muy loca. Hay una complicidad ahí, ¿viste? ser niños y escaparse para jugar.
Mate, gatos, aromas, sabores...sensualidad que desborda. 

Ego

No era soberbia, más bien lo contrario. Su ego volaba alto en un solo momento: cuando pensaba que podía hacerlo feliz, si él le daba la oportunidad.
Quien lo conociera, sabría que pensar así era apuntar altísimo: ¿él feliz?
Pero no era un delirio, él alimentaba esa idea, la hacía sentir necesaria, como si ella fuera la sonrisa diaria.
Pero al final (sí, el final llegó muy pronto) su ego cayó. Él se fue. Ella pensó que no era necesaria.
Pero al final, la realidad iba más allá de ella (más tarde lo vio)...
La verdad ineludible: quien no quiere ser feliz, no se queda donde está la felicidad.

18 de octubre de 2012

No ser

"Soy tan no yo" pensó.
Pensaba que estaba bien, que entendía y tenía que seguir.
Luego se veía y se escuchaba
pero no se veía ni se escuchaba.
"Me apagaste" pensó.
Era chispa y quedó gota de lluvia.
Su risa no era risa,
bailaba de mentira.
Era una máscara intentando ser su cara.
Era una máscara malograda.
Le seguía doliendo.
Era Sahara.
Era Atacama.
Era un Polo.
Soledad.
Ella antes no era esa soledad.

16 de octubre de 2012

Cruce

Su imaginación, siempre andando. Siempre un generador. Una fuente.
Lo que es su imaginación.
La idea fija.
Estaba donde él estaba y pensaba...
El desastre.
El encuentro que no fue,
que no era
que no sería.
Ya era tarde para eso que se había vuelto un recuerdo, porque 
él ya no era más que eso
"alguien a quien conocía"
pero si lo cruzaba...pero si...y sí: 
"Si te he visto, no me acuerdo" pensó.
Y si ese día lo había visto, ¿importaba?
Al fin y al cabo,
era viruta de goma de borrar.
Sopló fuerte y empezó a dibujar otra vez.

14 de octubre de 2012

Destino

(...)
Ya ves que el destino es más bien un cuento
una idea, un acomodar las cosas
los hechos de una forma en que todo indique
(para favorecer la comodidad y ciertos cuentos románticos)
que las cosas tienen
tenían que ser así.
Pensé que teníamos que conocernos
sentí que era así
que era todo muy loco como para
ser mera casualidad.
Claramente, no tenía que ser como pensé.
Tenía que ser, pero no lo que pensé.
Crecí mucho. Eso tenía que ser.
Ahora buscamos por separado
lo que tenemos que ser.

20 de septiembre de 2012

Manual

Cuando estás con alguien, cuando querés a alguien, pasás a hacer (a ser) un manual de sus gustos y disgustos. Un mapa de sus pasiones. Un diario de olores y sabores. Un.
Sos un gran libro lleno de información. Estás lleno del otro.
Su color favorito, qué le gusta desayunar.
Golosinas, gustos de helado.
"No come tal verdura, no toma tal y cual cosa".
Su perfume, cómo camina.
El tono de voz.
El chillido de su risa, las arruguitas de su sonrisa.
Su pelo a la mañana, su piel a la mañana.
Su cara al sol.
Todo eso.
Más.
Estamos llenos de eso.
Lo complicado: cuando termina. Vaciarse lleva una eternidad.
(¿puede decirse "vaciarse"?)
...
(¿puede uno borrar la Britannica Encyclopedia de quien fue todo, y cada copia guardada en lo más recóndito de su cerebro?)
...



11 de septiembre de 2012

Extractos del manual de los Lobos

Es polígloto y le gusta la música.

Jamás se ha visto un lobo blanco que mida menos de treinta centímetros ni más de tres
metros cincuenta.

Se recomienda abstenerse de ofrecer ajo al lobo blanco, pues de lo contrario podría tomarse
a sí mismo por un lobo de una familia por completo diferente.

Poco exigente en general en cuanto a su régimen alimenticio, el lobo blanco tiene la
particularidad de aborrecer sin límites los pepinos.

Si se le hacen cosquillas, se ríe de todo corazón. Por lo que toca a otras caricias, ver el
manual de las Ositas, capítulo «Lobo». ( Ese manual debió ser escrito, pero el lector perdonará que el Lobo lo guarde solamente en su memoria).

Este género de lobo es capaz de las peores locuras, que son en general las más hermosas.

Si usted tiene la intención de brillar en un cóctel pronunciando frases tales como: «¿Y si
tomáramos el transiberiano esta noche?», será bueno que prepare por adelantado su valija,
pues en ese tren no venden ni dentífrico ni slips.

Sólo de día hay que contarle historias de terror, a menos que usted desee tener pesadillas
por la noche.

Tiene el brazo muy largo, lo que presenta ciertas ventajas prácticas en algunas
circunstancias, y muy agradables en otras.

Cualquiera que sea el año de su nacimiento, tiene la imaginación, la vivacidad y la
perversidad de la infancia bien anclada en el fondo de la mirada. Para vivir con un Lobo, es
preciso comprender que todos los relojes son alcauciles renovables.

En general da pruebas de un cierto genio para la cocina, aunque le puede ocurrir pecar por
exceso de imaginación. Si usted sabe que tiene la intención de preparar una tarta de
manzanas, por ejemplo, es más prudente esconder los frascos que contienen paprika,
albahaca, coriandro y tomillo.

Advertencia a quienes temen la embriaguez: No hay que respirar demasiado profundamente
a su lado.

Contrariamente a los lugares comunes, el Lobo tiene la piel más sedosa que los recién
nacidos, con la ventaja adicional de no oler a leche.

Contrariamente a la mayoría de los animales de la especie, el Lobo blanco presenta una
brecha en sus defensas inmunológicas, por la cual pasa el mundo. Acepte asumir una parte
de ese peso, sin lo cual la brecha podría convertirse en llaga maligna. (Si en su alma existe
el mismo tipo de fisura, no tenga miedo, eso no multiplicará sus preocupaciones, muy al
contrario).

Se lo ve con frecuencia en compañía de un dragón.

Cuando un Lobo se despierta de buen humor, ya sea a las cinco de la mañana o a las tres de
la tarde, tiende infaliblemente a compartir su entusiasmo con aquellos (o más bien con
aquella) que lo rodean: Atención, dormilones gruñones que se toman su tiempo para salir
de las brumas matinales.

Se ha comprobado ya  en  el  Lobo  una  tendencia  a  bailar en los bosques, sobre todo
cuando hay estrellas.

Protéjale los pies cuando duerme; tal vez le regalará un sueño, o cantará música de
Schubert desde el fondo de su sueño.

En caso necesario, trátelo amablemente de machista, y poco a poco dejará de serlo. 

(De Los Autonautas de la cosmopista, Cortázar-Dunlop)

8 de agosto de 2012

De buenos y extraterrestres

Viste que a medida que la gente crece se va poniendo más cínica. Llega un momento (algo progresivo y para nada lineal) en el que te vas poniendo poco a poco más desconfiado, creés en menos y te quejás distinto: no es que te quejes más que tu yo adolescente, solo te quejás de una forma menos procambioactivista y más mesientoymequejodetodo. 
Como sea, me pierdo escribiendo  viste que los grandes te dicen que no confíes en nadie, que tenés que aprender cómo es el mundo porque todos te van a querer cagar, y cosas por el estilo al menos eso es lo que mi papá me enseña. Entonces, yo desarrollé mi lógica para demostrar que las posibilidades de que sean todos garcas son casi nulas, lógica que se basa en mi primera explicación de por qué sí creo que hay vida inteligente en otros planetas.
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Acá hubo una larga pausa laboral.
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La onda es la siguiente: si vivimos en un universo que se está expandiendo, que tiene miles de millones de años, ¿tiene sentido pensar que La Tierra es el único planeta que tiene vida "inteligente"? yo creo que es bastante tonto y egocéntrico pensar que somos los únicos.
 El mismo proceso de pensamiento uso para poder decir que hay mucha gente buena en el mundo acá sí entra algo de autobombo en la ecuación. Yo considero, por varias razones, que soy buena persona. Considero también que gran parte de mis amigos y familiares son buenas personas, entonces, si en mi entorno abunda la gente con buenas intenciones, visión a futuro y espíritu de trabajo, ¿qué sentido tiene pensar que en el mundo escasean estas características? Es muy tonto. Muy negativamente tonto.
Será que soy joven, pero todavía tengo un poco de confianza/fe en la humanidad y trato de ver la parte buena de toda la hecatombe que es esta loca época llamada siglo XXI.

¿Vos qué pensás? Para mí que le damos otra oportunidad a la humanidad, no todo está perdido...¿no?

4 de agosto de 2012

Tango y Jazz


"No sé en qué medida las letras del jazz influyen en los poetas
norteamericanos, pero sí que a nosotros los tangos nos
vuelven en una recurrencia sardónica cada vez que
escribimos tristeza, que estamos llovizna, que se nos atasca
la bombilla en la mitad del mate."

Julio Cortázar

19 de julio de 2012

Historias II

Vamos, adornemos la verdad. Decoremos una historia aburrida para hacerla interesante o al menos llevadera, viste.


Ustedes lo pidieron, yo se los cuento, y es que me debo a mi público sí, ustedes: los 5 gatos locos que me leen.


¿Por qué mis orejas tienen 4 perforaciones?
sacando las dos que me hicieron cuando nací 


La historia de mis aritos...es tan aburrida que hasta me da vergüenza contarla, y si lo hago es para que quede en claro mi punto: todo tiene una historia detrás, y hasta lo más pavo tiene una razón de ser.
Tenemos el arito número 1. Corría el año 2005 pareciera que mi vida empezó a los 15 años , la gorda (mi hermana menor) se quería hacer un piercing. La jodió a mamá bocha de tiempo para que le diera el permiso (tenía 14 años ella) hasta que lo consiguió. Entre eso habíamos hecho un pacto. Esos pactos hermanoadolescentes. "Las dos nos hacemos la perforación en el mismo lugar". La onda es que ella se hizo el aro y yo...bueno, no. 
En enero de 2007 me digné a cumplir con el pacto (no sin reglamos eventuales de la gorda respecto a mi falta de palabra). Compré o tomé prestado, no sé un abridor y mi hermana me hizo la colocación bijouteril. Al otro día o algo así partimos a nuestras vacaciones en La Lucila del Mar. A los tres días el piercing estaba infectado.
Hola mar. Hola crema cicatrizante. Chau aro. Chau pacto.
Pasaron casi dos años, y a finales de 2008 pude al fin cumplir con la promesa. Abridor en mano. Gorda. Pasaron dos capaz. Falta una capa de cartílago. No te quiero hacer mal. Bueno, lo hago yo. Fuerza, tripa corazón, Lucre. Empujo. Tic. Pasó. Piercing colocado.


Los siguientes vienen en pareja. Los dos que están encima de los que le hacen a toda niña recién nacida. Esas perforaciones son de principios de 2009, en el verano que separó el final de mis estudios secundarios de mi ingreso a la facultad. Ese verano me dediqué a ver pelis viejas, y entre eso (luego de conocer y enamorarme de The Breakfast Club) vi Pretty in Pink (de John Hughes ♥). En esta peli Molly Ringwald usa un par de aros en cada oreja y yo pensé "¡queda genial! quiero eso", ni que fuera una adolescente de los 80 cuyos modelos a seguir eran los personajes de las películas de John Hughes. Así que le conté a la gorda, le dije quiero, me dijo bueno, me puso los aritos y yo chocha. Bien boluda, pero bueno...era una niña de 19 (?)


El último aro, ubicado en el "trago" altos nombres tiene la anatomía de la oreja es otra cosa hermanística muy sofisticada. Básicamente, estábamos en Mar de Ajó, la gorda quería el dichoso piercing en el ombligo, Meli no se decidía si ponerse uno en idem lugar o en el naso y yo no tenía francas intenciones de hacerme ninguna otra perforación hasta ese momento. Pero dijeron dale, cosas de hermanas, lo hacemos las tres, es como el anterior y shalalá y bueno...Me puse a pensar. En la cara son un horror. Con mi panza en el ombligo no. Mi nariz es enorme, no da sí, es parte de la cara. Y así...el único lugar en el que van los aros en mi mundo de crayones y cupcakes es en la oreja, así que decidí que la mejor opción para mí era el "trago" yo en realidad le dije: lo quiero "acá" agarrándome esa parte de la oreja, porque antes de googlearlo no tenía ni idea de cómo se llamaba eso.
Y así, la última noche de las vacaciones, le rompimos el corazón a papá por tres haciéndonos piercings macabros de gente drogadicta y decí que no vio al re tatutado que me lo hizo.
A la vuelta me compré un libro de astrología re sarpado que estaba en oferta en un puesto de revistas :P


Y bueno, esas son las historias de mis aritos.


¡Hasta lueguito!







18 de julio de 2012

Querer. Ofrecer. Necesitar.

Muy constructivista, ¿no? :P
Es como que uno flashea, piensa en lo que quiere tener cuando tenga una relación (o el camino por el que quiere que vaya su relación, en el caso de ya tenerla).
Yo pienso, doy vueltas sobre eso...sobre ese tema del cual tengo escasísima experiencia, y del cual puedo hablar más filosófica que empíricamente.
Y vienen las preguntas: ¿qué quiero? ¿qué puedo ofrecer? ¿qué necesito?

¿Qué quiero? Bueno...la verdad soy simplemente compleja en lo que quiero. Quiero charlas, risas, complicidad. Quiero bocas y piel. Quiero un camino de a dos, y quiero levantarme cada mañana con él al lado y sonreír pensando en lo lindo que es tenerlo conmigo. Quiero un amigo más que amigo, acurrucarnos en invierno y ver pelis, salir a caminar y a tomar algo, y esas cosas...Divertirnos y tener siempre de qué hablar, no aburrirnos el uno del otro, no cansarnos el uno del otro.

¿Qué puedo ofrecer? vení, preguntame y te cuento. Si me conocés seguro tenés cierta idea, y sabés que vale la pena.

¿Qué necesito? andá a saber...

Historias I






Creo que detrás de todo o casi todo hay una historia. No te digo que sea LA historia, pero siempre hay algún detalle, un comentario al margen, una nota de color.

Entonces podría decirte, ¿por qué mi gato se llama Cirilo? ¿por qué mis orejas tienen sacando las dos que me hicieron cuando nací 4 perforaciones? ¿cuándo me empezó a gustar el verde? ¿desde cuándo me delineo los ojos antes de salir a cualquier lado?

¿A alguien le importan esas cosas?

No sé, pero como tampoco es que entre mucha gente sacándome a moi a leer lo que escribo, lo cuento en este momento y entretenerte mejor ni intento. Posdata: bancate ese defecto.



De Cirilo o "Reciclando nombres"

Corría el año 2005, transitaba yo mis dulces y rosados 15 años (?), hacía menos de un año había adoptado a una bola de pelo gris hermosa a la que nombramos Pandy cuando llegó la primavera y...bueno, la revolución.

De las luchas de clases nacieron tres gatitos, y comenzó la pesada labor de encontrar nombres para los peluditos bastardos.

Bla bla bla, ble ble ble...mamá empezó con las historias de los gatos del pasado (hay un largo historial de mascotas en la familia). De ahí sale el nombre "Michigan-Chigan" (hermana de Cirilo que hereda su nombre de una gatita que tuvieran papá y mamá es de familia el tema de los nombres estrambóticos)...Bla bla bla CIRILO: gato de la infantoadolescencia de mamá.

El nombre Cirilo sale de una carta llegada de Europa. De una noticia buena que luego fue mala, o algo así. Una epístola de la hermana de mi abuela de Alemania contando que iba a tener un hijo, y que el nombre elegido era Cirilo. Obvio que acá (en Argentina) todos pensaron que el nombre era un horror para un niño.

Al final el niño Cirilo no nació, pero mi mamá encontró un gatito en el camino de vuelta a casa. Lo guardó en el bolsillo del guardapolvo delantal para algunos y tomó el nombre de esa lejana carta.

Parece que Cirilo Primero era un gato bien personaje: Lo acostumbraron a tomar leche de la mamadera, entonces cada vez que veía a mi tía tomando su mema la perseguía por toda la casa para tomar él (de más está agregar que mi tía odiaba a ese gato). También parece que el minino tenía la costumbre de refregarse en las piernas de la gente (como todo gato), y en eso levantaba la cola y pshhhhhhh, "bautizaba" a los invitados.

Creo que al pobre Cirilo Primero lo llevaron "al otro lado del río", pero no me acuerdo bien de esa parte de la historia.

Cuando mi gato era chiquito, era horrible y muy boludo. MUY BOLUDO. En serio...nadie lo aguantaba, nadie lo quería. Cuando era chiquito era cabezón, despeinado y flaquito y Cirilo. Cirilo parecía un buen nombre: el nombre de un gato desastroso. Después creció y se convirtió en el gordo inteligentoso y comprador que es. Después descubrí que Cirilo viene de "Del griego señor, El gran rey", y le va perfecto, porque él se cree el amo de todo.

De ahí sale el nombre de mi gato.
Re interesante, lo sé (:P)

Ya contaré más historias.

Adiós.






28 de junio de 2012

Un mes antes del fin

Siempre llega un momento en el año en el que te sentís cansado.
Por ahí te llega cansarte mental/emocionalmente.
Por ahí te llega replantearte unas cuantas cosas.
¿Quiero ser Penelope?
Punto coma.
No sé qué escribir ni cómo escribir para que esto no sea exageradamente personal.
Estoy cansada.
¿Quiero aguantar más?
Estoy en el tramo final, para bien o para mal.

25 de junio de 2012

Englobando

...en cuatro poemas de Cortázar.

Una carta de amor

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,
       
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
       
todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.
       
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
       
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.




Después De Las Fiestas 

Y cuando todo el mundo se iba

y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas

ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba

porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.


La camarada
Claro que sos mi camarada

porque sos más, sos siempre más.
Hay la ruta en común, el horizonte
dibujado con lápiz de esperanza,
hay la amargura del fracaso
a la hora en que los hornos no se encienden
y hay que palear de nuevo el carbón del
mañana.

Claro que sos mi camarada

porque sos la que dice no, te equivocaste,
o dice sí, está bien, vayamos.
Y porque en vos se siente que esa palabra es una
lenta, feliz, necesaria palabra:
hay cama en camarada,
y en camarada hay rada,
tu perfume en mis brazos,
tu barca anclada al lado de la mía.


Amor 77



Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

12 de marzo de 2012

Dos poemas en inglés (Jorge Luis Borges)



I
El alba inútil me sorprende en una esquina desierta; sobreviví a la noche.
Las noches son como olas orgullosas; olas azul oscuro, de pesadas crestas, cargadas con los tonos de profundos despojos, cargadas de improbables y deseables cosas.
Las noches acostumbran misteriosos dones y rechazos, de cosas que se dan por la mitad y a medias se retienen, de delicias que albergan un hemisferio oscuro. Así obra la noche, yo te digo.
La marea, esa noche, me dejó los jirones y retazos disjuntos de costumbre: algunas amistades que odio, para charlar; música para sueños; la humareda de cenizas amargas. Las cosas a las que mi corazón hambriento no puede hallarles uso. La gran ola te trajo.
Palabras y palabras, cualesquiera, tu risa; y vos tan perezosa e incesantemente bella. Hablamos, y olvidaste las palabras.
El alba destructora me encuentra en una calle desierta, en mi ciudad.
Tu perfil que se aleja, los sonidos que conforman tu nombre, la cadencia de tu risa: esos son los ilustres juguetes que dejaste para mí.
Los revuelvo en el alba, los pierdo, los encuentro; se los cuento a los escasos perros vagabundos y a las pocas estrellas vagabundas del alba.
Tu rica vida oscura…
Debo alcanzarte, de algún modo; aparto estos ilustres juguetes que dejaste para mi, quisiera tu mirada subrepticia, tu sonrisa real; esa sonrisa solitaria y mordaz que la frialdad de tu espejo conoce.
II
¿Con qué podría retenerte?
Te ofrezco esbeltas calles, puestas de sol desesperadas, la luna de suburbios mal cortados.
Te ofrezco la amargura de un hombre que ha mirado largamente la luna solitaria.
Te ofrezco mis ancestros, mis muertos, los fantasmas que los vivos han honrado con bronce: al padre de mi padre que murió en la frontera de Buenos Aires con dos balas que atravesaron sus pulmones, barbado y muerto, a quien amortajaron sus soldados con una piel de vaca; a ese bisabuelo, de la línea materna, que comandó, con veinticuatro años, una ofensiva de trescientos hombres en el Perú, ahora sólo fantasmas sobre monturas desleídas.
Te ofrezco, sea cual fuere, la sapiencia que contengan mis libros, y la hombría y el humor que contenga mi vida.
Te ofrezco la lealtad de un hombre que jamás ha sido leal.
Te ofrezco el núcleo duro de mí mismo que he guardado, de algún modo; el corazón central que no comercia con palabras, no trafica con sueños, y no tocan el tiempo ni el placer ni las adversidades.
Te ofrezco la memoria de una rosa amarilla vista al atardecer algunos años antes de que nacieras.
Te ofrezco explicaciones de vos misma, teorías de vos misma, auténticas y sorprendentes noticias de vos misma.
Te puedo dar mi soledad, mi oscuridad, el hambre de mi corazón; intento sobornarte con incertidumbre, con peligro, con derrota.

4 de marzo de 2012

Sería lindo vivir...

En una casa en un lago.
Tal vez en un faro!
O un bosque encantado.
Lo de encantado es opcional, eh.
Bien cerca del mar.
Con el viento que despeina.

28 de febrero de 2012

Cuentos

Si me conocés siquiera un poquito, esto que voy a contar no te va a sorprender narinas.
La verdad es que tengo dos o tres cajas de "tesoros", donde guardo cartas que me mandaban mis amigas, cosas que yo me escribía, dibujos, etc.
En la más vieja de las cajas (esa que forré a los 15 con recortes de revista Anteojito en la tapa y tiras cómicas variadas a los costados) encontré algo que hice para mi mamá (capaz nunca se lo di). Por el estilo del dibujo y las biromes Signo con brillo que usé, deduzco que es de 2001 (11 años). Es una especie de poema que debo haber sacado de algún libro o revista que se me habrá cruzado en esos tiempos, y que leo ahora y me roba una sonrisota: mucha verdad en tiernas y simples palabras para niños de primaria.

Lo dejo para que se deleiten.

Cuentos

El río me trae historias de lugares muy lejanos
y el agua con su cantito las va cantando.
Mi abuela me cuenta cómo era cuando era chica su abuela
y no existían los autos y se alumbraban con velas.
Los libros cuentan las cosas de cuando el tiempo empezó
y ahora sabemos todo porque alguno lo escribió.
El viento me sopla cuentos cuando salgo a la ventana
y yo los guardo fresquitos para mi hermana.
Para encontrar nuevos cuentos sólo hace falta mirar:
¡...hay tantos cuentos volando...!
nunca se van a acabar.

14 de febrero de 2012

Sobre los Latinitos

Como ya sabrás soy una chica un tanto...jodida (digamos). Capaz no soy la chica modelo, la chica tipo, la chica estereoTIPO. Con esto no digo que soy una chica especial, ciertamente no soy ni Amélie ni Zooy Deschanel, pero sí soy una chica medio rara y anticosastípicasdeminitas.
Uno de mis grandes conflictos surge para con los artistas latinos: esos muchachos con enormes dientes blancos que nos cantan canciones supuestamente románticas, pero que en realidad tiran entre coros mensajes de machismo y egoísmo. Bueno, también hay canciones que me rompen las pelotas por el simple hecho de ser estupidamente melosas y poco originales.


Paso a citar partes de canciones y dar mi veredicto:


Quién te quiere como yo (Carlos Baute)
(Fragmento)

Quien respeta tu espacio?
Quien entiende tus días de cambio?
Quien saca lo bueno de ti?
Quien te besa en las mañana
Por favor no te olvides de mí Quién te alegra los días? como yo Quien te cura cuando enfermas? solo yo
quien te alegra? solo yo
Quien te escuchará las penas? como yo Quien te ama y quién te alegra? solo yo.

¿Qué quiso decir este muchacho con esto?: básicamente, que nadie te va a aguantar como el te aguanta y que tenés que estar agradecida de que él lo hace. Fijate el gran sacrificio que hace al darte tu espacio y entenderte cuando te viene...atenderte cuando estás enferma...¡Dios! es un santo el pibe, ¿viste?...Resumiendo: el sorete egoísta te echa en cara las cosas que ha hecho por vos y te insinúa que no va a haber otro tipo en el mundo que quiera hacerlo. Y, para colmo de males, lo que te echa en cara son las cosas básicas que cualquier persona haría por quien ama.
¿Qué es lo más lindo de esto? Las minitas escuchan esta canción y se emocionan pensando que el tipo les está diciendo algo re lindo cuando en realidad es una mierda.
De vez en mes (Ricardo Arjona)
(...)De vez en mes con tu acuarela,  Pintas jirones de ciruelas,  Que van a dar hasta el colchón. (...)
De vez en mes soy invisible, 
Para intentar en lo posible, 
No promover tu mal humor. 
De vez en mes no hay quien te aguante, 
Y es un pecado estar distante, 
Y otro peor quedarme ahí. 

Flaca: no solo sos insoportablemente histérica cuando te viene, sino que encima menstruás como en publicidad de toallitas femeninas y manchás todo.
Algo de mí en tu corazón (Alejandro Lerner)
Aunque calmes tu sexo en otros brazos,  y te embriagues con otro sudor.  Aunque cambies la fecha del reloj.  No se puede cambiar el pasado, la memoria y la emoción, porque hay algo de mi en tu corazón.
No es que incluya a Lerner en el grupo de los latinitos monguis, pero esto es un buen ejemplo de una idea típica de este grupo de recolectores de bombachudos: lo nuestro terminó, pero de MÍ no te olvidás más. Siempre vas a pensar en mí y nunca ningún otro tipo te va a garch** como yo lo hacía. (Le falta agregar un "perra" nomás, ¿no?) Igual a Lerner lo re banco, eh!
Este posteo...CONTINUARÁ.


5 de febrero de 2012

Madrugada

Llegaste para borrar todos mis fantasmas.
Ahora sos Rey y Señor de mis noches de insomnio.


Cualquier coincidencia con la ficción realidad es pura casualidad.

26 de enero de 2012

Tuits

(Cada enter separa un tweet...más separación, menos que ver.)


Radio. Libro. Mate.
Se sumó el gato.
De golpe (culpa de un moño) me acordé de ese día...era junio, llovía. ¡Salió todo tan mal ese día! Y lo peor: saber que iba y vos te ibas.
 Iba yo solita, sola...sola con el dolor de tan sola que iba. Y la lluvia que caía.
Soy feliz poniendo marquitas (de esas que podés sacar y no arruinan el libro) en mis lecturas...
Es como un automensaje, un "Cuando veas esto vas a saber que en cierto momento te significó algo, te temblaron las patas o reíste como boba"


Seré pelotuda, pero pienso que, cuando tenga hijos, no podrán faltar los libros de Sissi para la nena y los de Sandokán para el nene.
Igual la nena también tiene que leer Sandokán...no creo que el nene quiera leer Sissi, pero siempre está Harry Potter ;)
(interacciones twitteras)


Seamos claros: estoy leyendo, tomando mate y con ganas locas de hacer pipí. Problema: tengo al gato encima y me da pena correrlo.
Ah, sí. Yo digo "pipí".
(interacciones twitteras)


"Este cuello desnudo para nadie" (Cortázar)
Me gusta que me hables. Así, directo, sin prejuicios ni buenos modos. Igualito vos a mí. Me gusta eso. (Lucre a Cortázar y un poco también a él)





18 de enero de 2012

Dormilona

Y así soy: junto impulso, me levanto de una (previo remoloneo de unos 20-30 minutos)...Bueno, sí: capaz no me levanto TAN de una.
Como sea, voy al baño: me entreduermo, salgo y doy vueltas como zombie. Me arreglo como puedo y salgo.
En el auto voy callada (es una suerte tener un "compañero de viaje" que tampoco habla a la mañana). Entro a la oficina, y paso la mañana dormida. Hasta las 9:30-10 no me despierto, y tampoco es que me despierte tanto.
Tengo alma fiacosa...hago las cosas despacito y paso el día pensando en el momento glorioso en el que me voy a poder acostar.

Ahhhhhh!!
Escribí todo cortado.
No entiendo ni yo ni tampoco creo que haya nada interesante acá. Pasa que tengo mucho sueño!
Me quiero ir a dormir.