Manual

Cuando estás con alguien, cuando querés a alguien, pasás a hacer (a ser) un manual de sus gustos y disgustos. Un mapa de sus pasiones. Un diario de olores y sabores. Un.
Sos un gran libro lleno de información. Estás lleno del otro.
Su color favorito, qué le gusta desayunar.
Golosinas, gustos de helado.
"No come tal verdura, no toma tal y cual cosa".
Su perfume, cómo camina.
El tono de voz.
El chillido de su risa, las arruguitas de su sonrisa.
Su pelo a la mañana, su piel a la mañana.
Su cara al sol.
Todo eso.
Más.
Estamos llenos de eso.
Lo complicado: cuando termina. Vaciarse lleva una eternidad.
(¿puede decirse "vaciarse"?)
...
(¿puede uno borrar la Britannica Encyclopedia de quien fue todo, y cada copia guardada en lo más recóndito de su cerebro?)
...

Extractos del manual de los Lobos

Es polígloto y le gusta la música.

Jamás se ha visto un lobo blanco que mida menos de treinta centímetros ni más de tres
metros cincuenta.

Se recomienda abstenerse de ofrecer ajo al lobo blanco, pues de lo contrario podría tomarse
a sí mismo por un lobo de una familia por completo diferente.

Poco exigente en general en cuanto a su régimen alimenticio, el lobo blanco tiene la
particularidad de aborrecer sin límites los pepinos.

Si se le hacen cosquillas, se ríe de todo corazón. Por lo que toca a otras caricias, ver el
manual de las Ositas, capítulo «Lobo». ( Ese manual debió ser escrito, pero el lector perdonará que el Lobo lo guarde solamente en su memoria).

Este género de lobo es capaz de las peores locuras, que son en general las más hermosas.

Si usted tiene la intención de brillar en un cóctel pronunciando frases tales como: «¿Y si
tomáramos el transiberiano esta noche?», será bueno que prepare por adelantado su valija,
pues en ese tren no venden ni dentífrico ni slips.

Sólo de día hay que contarle historias de terror, a menos que usted desee tener pesadillas
por la noche.

Tiene el brazo muy largo, lo que presenta ciertas ventajas prácticas en algunas
circunstancias, y muy agradables en otras.

Cualquiera que sea el año de su nacimiento, tiene la imaginación, la vivacidad y la
perversidad de la infancia bien anclada en el fondo de la mirada. Para vivir con un Lobo, es
preciso comprender que todos los relojes son alcauciles renovables.

En general da pruebas de un cierto genio para la cocina, aunque le puede ocurrir pecar por
exceso de imaginación. Si usted sabe que tiene la intención de preparar una tarta de
manzanas, por ejemplo, es más prudente esconder los frascos que contienen paprika,
albahaca, coriandro y tomillo.

Advertencia a quienes temen la embriaguez: No hay que respirar demasiado profundamente
a su lado.

Contrariamente a los lugares comunes, el Lobo tiene la piel más sedosa que los recién
nacidos, con la ventaja adicional de no oler a leche.

Contrariamente a la mayoría de los animales de la especie, el Lobo blanco presenta una
brecha en sus defensas inmunológicas, por la cual pasa el mundo. Acepte asumir una parte
de ese peso, sin lo cual la brecha podría convertirse en llaga maligna. (Si en su alma existe
el mismo tipo de fisura, no tenga miedo, eso no multiplicará sus preocupaciones, muy al
contrario).

Se lo ve con frecuencia en compañía de un dragón.

Cuando un Lobo se despierta de buen humor, ya sea a las cinco de la mañana o a las tres de
la tarde, tiende infaliblemente a compartir su entusiasmo con aquellos (o más bien con
aquella) que lo rodean: Atención, dormilones gruñones que se toman su tiempo para salir
de las brumas matinales.

Se ha comprobado ya  en  el  Lobo  una  tendencia  a  bailar en los bosques, sobre todo
cuando hay estrellas.

Protéjale los pies cuando duerme; tal vez le regalará un sueño, o cantará música de
Schubert desde el fondo de su sueño.

En caso necesario, trátelo amablemente de machista, y poco a poco dejará de serlo. 

(De Los Autonautas de la cosmopista, Cortázar-Dunlop)

De buenos y extraterrestres

Viste que a medida que la gente crece se va poniendo más cínica. Llega un momento (algo progresivo y para nada lineal) en el que te vas poniendo poco a poco más desconfiado, creés en menos y te quejás distinto: no es que te quejes más que tu yo adolescente, solo te quejás de una forma menos procambioactivista y más mesientoymequejodetodo. 
Como sea, me pierdo escribiendo  viste que los grandes te dicen que no confíes en nadie, que tenés que aprender cómo es el mundo porque todos te van a querer cagar, y cosas por el estilo al menos eso es lo que mi papá me enseña. Entonces, yo desarrollé mi lógica para demostrar que las posibilidades de que sean todos garcas son casi nulas, lógica que se basa en mi primera explicación de por qué sí creo que hay vida inteligente en otros planetas.
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Acá hubo una larga pausa laboral.
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La onda es la siguiente: si vivimos en un universo que se está expandiendo, que tiene miles de millones de años, ¿tiene sentido pensar que La Tierra es el único planeta que tiene vida "inteligente"? yo creo que es bastante tonto y egocéntrico pensar que somos los únicos.
 El mismo proceso de pensamiento uso para poder decir que hay mucha gente buena en el mundo acá sí entra algo de autobombo en la ecuación. Yo considero, por varias razones, que soy buena persona. Considero también que gran parte de mis amigos y familiares son buenas personas, entonces, si en mi entorno abunda la gente con buenas intenciones, visión a futuro y espíritu de trabajo, ¿qué sentido tiene pensar que en el mundo escasean estas características? Es muy tonto. Muy negativamente tonto.
Será que soy joven, pero todavía tengo un poco de confianza/fe en la humanidad y trato de ver la parte buena de toda la hecatombe que es esta loca época llamada siglo XXI.

¿Vos qué pensás? Para mí que le damos otra oportunidad a la humanidad, no todo está perdido...¿no?

Tango y Jazz

"No sé en qué medida las letras del jazz influyen en los poetas
norteamericanos, pero sí que a nosotros los tangos nos
vuelven en una recurrencia sardónica cada vez que
escribimos tristeza, que estamos llovizna, que se nos atasca
la bombilla en la mitad del mate."

Julio Cortázar

Historias II

Vamos, adornemos la verdad. Decoremos una historia aburrida para hacerla interesante o al menos llevadera, viste.


Ustedes lo pidieron, yo se los cuento, y es que me debo a mi público sí, ustedes: los 5 gatos locos que me leen.


¿Por qué mis orejas tienen 4 perforaciones?
sacando las dos que me hicieron cuando nací 


La historia de mis aritos...es tan aburrida que hasta me da vergüenza contarla, y si lo hago es para que quede en claro mi punto: todo tiene una historia detrás, y hasta lo más pavo tiene una razón de ser.
Tenemos el arito número 1. Corría el año 2005 pareciera que mi vida empezó a los 15 años , la gorda (mi hermana menor) se quería hacer un piercing. La jodió a mamá bocha de tiempo para que le diera el permiso (tenía 14 años ella) hasta que lo consiguió. Entre eso habíamos hecho un pacto. Esos pactos hermanoadolescentes. "Las dos nos hacemos la perforación en el mismo lugar". La onda es que ella se hizo el aro y yo...bueno, no. 
En enero de 2007 me digné a cumplir con el pacto (no sin reglamos eventuales de la gorda respecto a mi falta de palabra). Compré o tomé prestado, no sé un abridor y mi hermana me hizo la colocación bijouteril. Al otro día o algo así partimos a nuestras vacaciones en La Lucila del Mar. A los tres días el piercing estaba infectado.
Hola mar. Hola crema cicatrizante. Chau aro. Chau pacto.
Pasaron casi dos años, y a finales de 2008 pude al fin cumplir con la promesa. Abridor en mano. Gorda. Pasaron dos capaz. Falta una capa de cartílago. No te quiero hacer mal. Bueno, lo hago yo. Fuerza, tripa corazón, Lucre. Empujo. Tic. Pasó. Piercing colocado.


Los siguientes vienen en pareja. Los dos que están encima de los que le hacen a toda niña recién nacida. Esas perforaciones son de principios de 2009, en el verano que separó el final de mis estudios secundarios de mi ingreso a la facultad. Ese verano me dediqué a ver pelis viejas, y entre eso (luego de conocer y enamorarme de The Breakfast Club) vi Pretty in Pink (de John Hughes ♥). En esta peli Molly Ringwald usa un par de aros en cada oreja y yo pensé "¡queda genial! quiero eso", ni que fuera una adolescente de los 80 cuyos modelos a seguir eran los personajes de las películas de John Hughes. Así que le conté a la gorda, le dije quiero, me dijo bueno, me puso los aritos y yo chocha. Bien boluda, pero bueno...era una niña de 19 (?)

El último aro, ubicado en el "trago" altos nombres tiene la anatomía de la oreja es otra cosa hermanística muy sofisticada. Básicamente, estábamos en Mar de Ajó, la gorda quería el dichoso piercing en el ombligo, Meli no se decidía si ponerse uno en idem lugar o en el naso y yo no tenía francas intenciones de hacerme ninguna otra perforación hasta ese momento. Pero dijeron dale, cosas de hermanas, lo hacemos las tres, es como el anterior y shalalá y bueno...Me puse a pensar. En la cara son un horror. Con mi panza en el ombligo no. Mi nariz es enorme, no da sí, es parte de la cara. Y así...el único lugar en el que van los aros en mi mundo de crayones y cupcakes es en la oreja, así que decidí que la mejor opción para mí era el "trago" yo en realidad le dije: lo quiero "acá" agarrándome esa parte de la oreja, porque antes de googlearlo no tenía ni idea de cómo se llamaba eso.
Y así, la última noche de las vacaciones, le rompimos el corazón a papá por tres haciéndonos piercings macabros de gente drogadicta y decí que no vio al re tatutado que me lo hizo.
A la vuelta me compré un libro de astrología re sarpado que estaba en oferta en un puesto de revistas :P


Y bueno, esas son las historias de mis aritos.


¡Hasta lueguito!

Querer. Ofrecer. Necesitar.

Muy constructivista, ¿no? :P

Es como que uno flashea, piensa en lo que quiere tener cuando tenga una relación (o el camino por el que quiere que vaya su relación, en el caso de ya tenerla).
Yo pienso, doy vueltas sobre eso...sobre ese tema del cual tengo escasísima experiencia, y del cual puedo hablar más filosófica que empíricamente.
Y vienen las preguntas: ¿qué quiero? ¿qué puedo ofrecer? ¿qué necesito?

¿Qué quiero? Bueno...la verdad soy simplemente compleja en lo que quiero. Quiero charlas, risas, complicidad. Quiero bocas y piel. Quiero un camino de a dos, y quiero levantarme cada mañana con él al lado y sonreír pensando en lo lindo que es tenerlo conmigo. Quiero un amigo más que amigo, acurrucarnos en invierno y ver pelis, salir a caminar y a tomar algo, y esas cosas...Divertirnos y tener siempre de qué hablar, no aburrirnos el uno del otro, no cansarnos el uno del otro.

¿Qué puedo ofrecer? vení, preguntame y te cuento. Si me conocés seguro tenés cierta idea, y sabés que vale la pena.

¿Qué necesito? andá a saber...

Historias I

Creo que detrás de todo o casi todo hay una historia. No te digo que sea LA historia, pero siempre hay algún detalle, un comentario al margen, una nota de color.

Entonces podría decirte, ¿por qué mi gato se llama Cirilo? ¿por qué mis orejas tienen sacando las dos que me hicieron cuando nací 4 perforaciones? ¿cuándo me empezó a gustar el verde? ¿desde cuándo me delineo los ojos antes de salir a cualquier lado?

¿A alguien le importan esas cosas?

No sé, pero como tampoco es que entre mucha gente sacándome a moi a leer lo que escribo, lo cuento en este momento y entretenerte mejor ni intento. Posdata: bancate ese defecto.

De Cirilo o "Reciclando nombres"

Corría el año 2005, transitaba yo mis dulces y rosados 15 años (?), hacía menos de un año había adoptado a una bola de pelo gris hermosa a la que nombramos Pandy cuando llegó la primavera y...bueno, la revolución.

De las luchas de clases nacieron tres gatitos, y comenzó la pesada labor de encontrar nombres para los peluditos bastardos.

Bla bla bla, ble ble ble...mamá empezó con las historias de los gatos del pasado (hay un largo historial de mascotas en la familia). De ahí sale el nombre "Michigan-Chigan" (hermana de Cirilo que hereda su nombre de una gatita que tuvieran papá y mamá es de familia el tema de los nombres estrambóticos)...Bla bla bla CIRILO: gato de la infantoadolescencia de mamá.

El nombre Cirilo sale de una carta llegada de Europa. De una noticia buena que luego fue mala, o algo así. Una epístola de la hermana de mi abuela de Alemania contando que iba a tener un hijo, y que el nombre elegido era Cirilo. Obvio que acá (en Argentina) todos pensaron que el nombre era un horror para un niño.

Al final el niño Cirilo no nació, pero mi mamá encontró un gatito en el camino de vuelta a casa. Lo guardó en el bolsillo del guardapolvo delantal para algunos y tomó el nombre de esa lejana carta.

Parece que Cirilo Primero era un gato bien personaje: Lo acostumbraron a tomar leche de la mamadera, entonces cada vez que veía a mi tía tomando su mema la perseguía por toda la casa para tomar él (de más está agregar que mi tía odiaba a ese gato). También parece que el minino tenía la costumbre de refregarse en las piernas de la gente (como todo gato), y en eso levantaba la cola y pshhhhhhh, "bautizaba" a los invitados.

Creo que al pobre Cirilo Primero lo llevaron "al otro lado del río", pero no me acuerdo bien de esa parte de la historia.

Cuando mi gato era chiquito, era horrible y muy boludo. MUY BOLUDO. En serio...nadie lo aguantaba, nadie lo quería. Cuando era chiquito era cabezón, despeinado y flaquito y Cirilo. Cirilo parecía un buen nombre: el nombre de un gato desastroso. Después creció y se convirtió en el gordo inteligentoso y comprador que es. Después descubrí que Cirilo viene de "Del griego señor, El gran rey", y le va perfecto, porque él se cree el amo de todo.

De ahí sale el nombre de mi gato.

Re interesante, lo sé (:P)

Ya contaré más historias.

Adiós.