Un mes antes del fin

Siempre llega un momento en el año en el que te sentís cansado.
Por ahí te llega cansarte mental/emocionalmente.
Por ahí te llega replantearte unas cuantas cosas.
¿Quiero ser Penelope?
Punto coma.
No sé qué escribir ni cómo escribir para que esto no sea exageradamente personal.
Estoy cansada.
¿Quiero aguantar más?
Estoy en el tramo final, para bien o para mal.

Englobando

...en cuatro poemas de Cortázar.

Una carta de amor

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,

       

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

       

todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.

       

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

       

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

Después De Las Fiestas 

Y cuando todo el mundo se iba

y nos quedábamos los dos

entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas

ahí como un remanso,

sola conmigo al borde de la noche,

y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba

porque una misma almohada

y una misma tibieza

iba a llamarnos otra vez

a despertar al nuevo día,

juntos, riendo, despeinados.

La camarada

Claro que sos mi camarada

porque sos más, sos siempre más.

Hay la ruta en común, el horizonte

dibujado con lápiz de esperanza,

hay la amargura del fracaso

a la hora en que los hornos no se encienden

y hay que palear de nuevo el carbón del

mañana.

Claro que sos mi camarada

porque sos la que dice no, te equivocaste,

o dice sí, está bien, vayamos.

Y porque en vos se siente que esa palabra es una

lenta, feliz, necesaria palabra:

hay cama en camarada,

y en camarada hay rada,

tu perfume en mis brazos,

tu barca anclada al lado de la mía.

Amor 77

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

Dos poemas en inglés (Jorge Luis Borges)

I

El alba inútil me sorprende en una esquina desierta; sobreviví a la noche.

Las noches son como olas orgullosas; olas azul oscuro, de pesadas crestas, cargadas con los tonos de profundos despojos, cargadas de improbables y deseables cosas.

Las noches acostumbran misteriosos dones y rechazos, de cosas que se dan por la mitad y a medias se retienen, de delicias que albergan un hemisferio oscuro. Así obra la noche, yo te digo.

La marea, esa noche, me dejó los jirones y retazos disjuntos de costumbre: algunas amistades que odio, para charlar; música para sueños; la humareda de cenizas amargas. Las cosas a las que mi corazón hambriento no puede hallarles uso. La gran ola te trajo.

Palabras y palabras, cualesquiera, tu risa; y vos tan perezosa e incesantemente bella. Hablamos, y olvidaste las palabras.

El alba destructora me encuentra en una calle desierta, en mi ciudad.

Tu perfil que se aleja, los sonidos que conforman tu nombre, la cadencia de tu risa: esos son los ilustres juguetes que dejaste para mí.

Los revuelvo en el alba, los pierdo, los encuentro; se los cuento a los escasos perros vagabundos y a las pocas estrellas vagabundas del alba.

Tu rica vida oscura…

Debo alcanzarte, de algún modo; aparto estos ilustres juguetes que dejaste para mi, quisiera tu mirada subrepticia, tu sonrisa real; esa sonrisa solitaria y mordaz que la frialdad de tu espejo conoce.

II

¿Con qué podría retenerte?

Te ofrezco esbeltas calles, puestas de sol desesperadas, la luna de suburbios mal cortados.

Te ofrezco la amargura de un hombre que ha mirado largamente la luna solitaria.

Te ofrezco mis ancestros, mis muertos, los fantasmas que los vivos han honrado con bronce: al padre de mi padre que murió en la frontera de Buenos Aires con dos balas que atravesaron sus pulmones, barbado y muerto, a quien amortajaron sus soldados con una piel de vaca; a ese bisabuelo, de la línea materna, que comandó, con veinticuatro años, una ofensiva de trescientos hombres en el Perú, ahora sólo fantasmas sobre monturas desleídas.

Te ofrezco, sea cual fuere, la sapiencia que contengan mis libros, y la hombría y el humor que contenga mi vida.

Te ofrezco la lealtad de un hombre que jamás ha sido leal.

Te ofrezco el núcleo duro de mí mismo que he guardado, de algún modo; el corazón central que no comercia con palabras, no trafica con sueños, y no tocan el tiempo ni el placer ni las adversidades.

Te ofrezco la memoria de una rosa amarilla vista al atardecer algunos años antes de que nacieras.

Te ofrezco explicaciones de vos misma, teorías de vos misma, auténticas y sorprendentes noticias de vos misma.

Te puedo dar mi soledad, mi oscuridad, el hambre de mi corazón; intento sobornarte con incertidumbre, con peligro, con derrota.

Sería lindo vivir...

En una casa en un lago.
Tal vez en un faro!
O un bosque encantado.
Lo de encantado es opcional, eh.
Bien cerca del mar.
Con el viento que despeina.

Cuentos

Si me conocés siquiera un poquito, esto que voy a contar no te va a sorprender narinas.
La verdad es que tengo dos o tres cajas de "tesoros", donde guardo cartas que me mandaban mis amigas, cosas que yo me escribía, dibujos, etc.
En la más vieja de las cajas (esa que forré a los 15 con recortes de revista Anteojito en la tapa y tiras cómicas variadas a los costados) encontré algo que hice para mi mamá (capaz nunca se lo di). Por el estilo del dibujo y las biromes Signo con brillo que usé, deduzco que es de 2001 (11 años). Es una especie de poema que debo haber sacado de algún libro o revista que se me habrá cruzado en esos tiempos, y que leo ahora y me roba una sonrisota: mucha verdad en tiernas y simples palabras para niños de primaria.

Lo dejo para que se deleiten.

Cuentos

El río me trae historias de lugares muy lejanos

y el agua con su cantito las va cantando.

Mi abuela me cuenta cómo era cuando era chica su abuela

y no existían los autos y se alumbraban con velas.

Los libros cuentan las cosas de cuando el tiempo empezó

y ahora sabemos todo porque alguno lo escribió.

El viento me sopla cuentos cuando salgo a la ventana

y yo los guardo fresquitos para mi hermana.

Para encontrar nuevos cuentos sólo hace falta mirar:

¡...hay tantos cuentos volando...!

nunca se van a acabar.

Vos

Vos sos lo que me falta para nosotros.

Sobre los Latinitos

Como ya sabrás soy una chica un tanto...jodida (digamos). Capaz no soy la chica modelo, la chica tipo, la chica estereoTIPO. Con esto no digo que soy una chica especial, ciertamente no soy ni Amélie ni Zooy Deschanel, pero sí soy una chica medio rara y anticosastípicasdeminitas.
Uno de mis grandes conflictos surge para con los artistas latinos: esos muchachos con enormes dientes blancos que nos cantan canciones supuestamente románticas, pero que en realidad tiran entre coros mensajes de machismo y egoísmo. Bueno, también hay canciones que me rompen las pelotas por el simple hecho de ser estupidamente melosas y poco originales.


Paso a citar partes de canciones y dar mi veredicto:


Quién te quiere como yo (Carlos Baute)
(Fragmento)

Quien respeta tu espacio?

Quien entiende tus días de cambio?
Quien saca lo bueno de ti?


Quien te besa en las mañana

Por favor no te olvides de mí
Quién te alegra los días? como yo
Quien te cura cuando enfermas? solo yo

 quien te alegra? solo yo
Quien te escuchará las penas? como yo
Quien te ama y quién te alegra? solo yo.

¿Qué quiso decir este muchacho con esto?: básicamente, que nadie te va a aguantar como el te aguanta y que tenés que estar agradecida de que él lo hace. Fijate el gran sacrificio que hace al darte tu espacio y entenderte cuando te viene...atenderte cuando estás enferma...¡Dios! es un santo el pibe, ¿viste?...Resumiendo: el sorete egoísta te echa en cara las cosas que ha hecho por vos y te insinúa que no va a haber otro tipo en el mundo que quiera hacerlo. Y, para colmo de males, lo que te echa en cara son las cosas básicas que cualquier persona haría por quien ama. 

¿Qué es lo más lindo de esto? Las minitas escuchan esta canción y se emocionan pensando que el tipo les está diciendo algo re lindo cuando en realidad es una mierda.



De vez en mes (Ricardo Arjona)

(...)De vez en mes con tu acuarela, 
Pintas jirones de ciruelas, 
Que van a dar hasta el colchón. (...)

De vez en mes soy invisible, 

Para intentar en lo posible, 

No promover tu mal humor. 

De vez en mes no hay quien te aguante, 

Y es un pecado estar distante, 

Y otro peor quedarme ahí. 




Flaca: no solo sos insoportablemente histérica cuando te viene, sino que encima menstruás como en publicidad de toallitas femeninas y manchás todo.



Algo de mí en tu corazón (Alejandro Lerner)




Aunque calmes tu sexo en otros brazos, 
y te embriagues con otro sudor. 
Aunque cambies la fecha del reloj. 
No se puede cambiar el pasado, la memoria
y la emoción, porque hay algo de mi en tu corazón.


No es que incluya a Lerner en el grupo de los latinitos monguis, pero esto es un buen ejemplo de una idea típica de este grupo de recolectores de bombachudos: lo nuestro terminó, pero de MÍ no te olvidás más. Siempre vas a pensar en mí y nunca ningún otro tipo te va a garch** como yo lo hacía. (Le falta agregar un "perra" nomás, ¿no?) Igual a Lerner lo re banco, eh!




Este posteo...CONTINUARÁ.